Ancora sulla scrittura

Quando mio marito mi conobbe, cinque anni e mezzo fa, non credo che fosse pienamente consapevole del guaio in cui si andava a cacciare: sapeva che ero una ballerina principiante e dilettante, sapeva che da 6 mesi cercavo di arrabattarmi per trovare un posto nella società che mi aveva assorbita, sapeva anche che amavo i gatti e che prima o poi gliene sarebbe arrivato in casa uno (UNO?), ma non credo che avesse capito che razza di creatura complicata e ferita gli fosse capitata tra le mani.
Sicuramente di me non conosceva un aspetto: quello della scrittura. Perché, quando mi innamoro, la mia vena tende a prosciugarsi all'istante. Del resto, sono convinta che la creatività sia una questione di amore e che, se sei assorbita da un nuovo progetto che te ne richiede (un fidanzato, un nuovo lavoro, un figlio), tutte le tue energie creative sono lì e basta. Poi si ridistribuiscono.
Pian piano, gli suggerii che poteva leggere uno dei miei racconti. E gli diedi forse il più brutto. Non solo perché ci sono nodi che non sono riuscita a sciogliere in modo efficiente, ma anche perché mostrava la parte più nera della mia anima: l'amore per la vendetta, l'ambizione, la freddezza.
Non mi ha mai detto chiaramente che non gli è piaciuto, ma di sicuro l'ha trovato troppo cupo.
Mentre ero incinta di Amelia, sono riuscita a scrivere due racconti. Uno forse un po' troppo contorto e l'altro non male. Da qualche tempo, ho il desiderio di tornare su quest'ultimo racconto, magari in forma di fumetto. Ho persino proposto alla mia maestra di danza (che è anche pittrice e scultrice, quando riesce) di provare a trarne qualche tavola (che poi il progetto sia irrealistico perché lei ha appena il tempo per andare in bagno è tutta un'altra storia).
Così Luca si è incuriosito, l'ha voluto leggere. Oggi, mentre poltrivamo dai miei dopo il pranzo di Pasqua (grazie mamma), l'ha finito. Gli è piaciuto (e, almeno a giudicare dal tempo che ci ha messo per finirlo, non lo dice solo per farmi piacere). E per la prima volta, mentre prendevamo le vie di campagna più lunghe per lasciare che i bambini dormissero, ho parlato con mio marito di un mio racconto e dei miei progetti per il suo sviluppo. L'ho sentito scettico su alcune mie idee e possibilista su altre. L'ho sentito vicino su un tema che prima non ci aveva mai accomunati.
Ed è stata una bella Pasqua, nonostante tutti i malanni.