Aspirational

Oggi è stata una giornata di brutte notizie in crescendo: prima la biocesta mancata, poi una bella multa per eccesso di velocità (andavamo a 79 all'ora in un tratto dove il limite era 70) e infine la notizia che una mia cara amica ha abortito per la seconda volta. Ed è stata messa in camera con 3 felici puerpere con altrettanti felici neonati.
Ecco, non so se è corretto, ma la prima parola che non sia una parolaccia che mi è venuta in mente è: aspirational. Quelle mamme felici rappresentano l'aspirational di una persona che invece il suo bambino l'ha perso. Quanto può essere brutto confrontarsi con i propri desideri!
Senza arrivare a un caso così doloroso, ho pensato che spesso il confronto con le proprie aspirazioni è irritante e frustrante.

Primo esempio: pubblicità del caffè Hag. Lo scrittore dice che di sera "scrivere diventa un piacere" (e prima cosa sarebbe? lavoro in fonderia?). Sinceramente non ho capito il nesso tra il voler scrivere di sera e il prendere un caffè decaffeinato (insomma, io di caffeina ne so poco perché sono intollerante, ma se voglio restare sveglia fino a tardi prendo un caffè con caffeina, no?), ma non è questo che mi interessa.
Mi irrita vedere uno che fa il lavoro che avrei voluto sempre fare messo lì a farmi credere prima di tutto che uno che scrive faccia solo quello (lo faranno gli scrittori americani, ma in Italia non ne conosco uno la cui giornata sia scrivere da mattina a sera con un mercatino e una passeggiata sul mare in mezzo). Mi irrita sentirgli pronunciare la fatidica frase sulla scrittura che diventa un piacere di sera (anch'io ho scritto su commissione, è stato il mio lavoro per diversi anni, e quello è anche stressante, ma scrivere anche tutto il giorno per qualcosa di creativo e di mio non è mai meno che un piacere, altrimenti uno andrebbe a fare qualcosa di più redditizio, almeno in Italia). Mi irrita pensare di essere accomunata a questa parodia di scrittore dal consumo di caffè decaffeinato.
Quindi non compro più Hag.

Secondo esempio, non tratto dalla pubblicità: conosco una mamma che ha una vita abbastanza paragonabile alla mia (lei non ha attività fuori casa ma viaggia per andare al lavoro, ha due bambini più o meno dell'età e del sesso dei miei, un marito con orari simili a quelli del mio, una casa grande più o meno come la mia, ha un gatto solo ma ha un giardino da curare e spesso amici a cena). Andare a casa sua è una tortura per me, perché vedo quello che vorrei ma che non riesco a raggiungere: la casa in una parvenza di ordine e decisamente pulita, i giochi dei bambini ben disposti e integri, il cesto della biancheria che non straborda, persino il tempo di fabbricare lavoretti con o per i bambini.
So che a molte persone questo ritratto sembrerà irrealistico e antipatico, eppure la mia amica è reale e simpatica. Io non la invidio, ma mi sento frustrata perché non riesco ad arrivare al suo livello di organizzazione ed efficienza.

Infine, arriviamo alle famose donne irraggiungibili della pubblicità. Che, tendenzialmente, mi risultano indifferenti, anche perché i prodotti per la casa non li compro certo sulla base della pubblicità, che vedo rarissimamente e non riguarda né prodotti bio né prodotti discount, che io consumo prevalentemente.
Quando mi irritano, allora? Quando mi pungono sul vivo. Non me ne frega niente di essere alta, filiforme e indossare tacchi 12 mentre pulisco il pavimento. Ma mi brucia un po' che la mamma al computer di una certa pubblicità venga indotta ad abbandonare la sua attività da figli affamati e marito incapace di accendere il gas. Mi brucia che lo scrittore sia antipatico e pigro. Mi brucia che la madre di una pubblicità di cucine scuota soavemente i riccioli rossi bagnati di pioggia anziché essere incazzata nera per essersi beccata un acquazzone alla fine di una giornata di lavoro e dopo aver prelevato i bambini che sicuramente si beccheranno un bel raffreddore per essersi bagnati. Mi brucia non somigliare neppure lontanamente alla donna che mi piacerebbe essere, e vedermelo sottolineare brutalmente sotto gli occhi.
Ma forse sono solo triste e mestruata, e non ho voglia di passare un weekend di sole a casa con la famiglia ammalata.